Sua mente, esta sim, estetoscópio dos acontecimentos mais sutis e subliminares possíveis. Em 3D desde o real ao virtual. De todas as suas observações sensíveis ou ultra reconhecidas, conta-se de seus diálogos familiares com sua esposa. Esta, caseira, récem batizada num Igreja bem alicerçada de um conteúdo pragmático. Pastores que outrora vendiam picolés ou trabalhavam em construções, agora iluminados pelo nome daquele que tudo pode, enchiam os dias de semana aos ouvidos ansiosos e poucos reflexivos.
Conserva-se deste antigo senhor, na memória, suas palavras inteligentes sobre este determinado grupo religioso, cujo nome pode ser qualquer nome, no âmbito xicoanisiano, de pequenas igrejas sendo grandes negócios.
Este senhor sabia que a ocasião só não faz o ladrão, porque ele já nasce pronto, mas é permissivel ao mesmo e que Ali Babá está sempre de prontidão à espera de seus quarenta primeiros ladrões. O abracadabra era apenas uma questão de abrir o santo livro, como se derrama um jogo de tarô.
Porém, um muro se levantava sobre seu poder familiar, erguido pela libertação feminina em voz ativa desde Paris até onde se diz. Assim a igreja foi crescendo á medida dos tolos, dos sofridos, dos boçais, dos ingênuos e dos tropeços de cada um enquanto a alma fosse pequena.
O velho de olhos luminosos e espírito aguçado de tudo fez para mostrar à sua companheira o caminho do disparate diante da verdade heraclitiana sob a deusa Artêmis. O abuso da fé, a confiança do rebanho, a obediência cega, a lavagem cerebral são mais fortes que uma voz profética no deserto de um lar.
Assim instalou-se um raio intransponivel entre a luz e a escuridão. Os poucos espaços restantes ficaram em segunda mão nos espaços vazios entre o fim da tarde e a chegada da noite ou o último suspiro da madrugada diante do clarão diurno.
Os anos passaram como labaredas de fogo envelhecendo os anfitriões, os móveis, as paredes da casa. De um, com tão pouco de luz na mente esvaiu-se o resto pelo cotidiano.
Do outro, como num palco em fim de cena, foram-se apagando os últimos holofotes de seu olhar vivaz, mas a mente refletia como os antigos faróis de Alexandria assim como os conhecimentos secretos de sua biblioteca extinta.
Numa linda manhã de domingo, reaparecida sob a claridade do sol, a notícia das primeiras páginas dos jornais anunciavam a vergonha e a robalheira daqueles ditos religiosos.
O escândalo era um pequenino atrium diante da gruta de Ali Babá. Dólares esvoaçando por praias paradisíacas e paraisos financeiros, entre outras coisas bem piores.
Um velho espreguiça numa cadeira de encosto e balanço. Uma senhora ronda sem nada saber por uma casa.
De que adianta agora indagar quem era cego ou não? A vida separa antes da hora e na última hora estende sua mortalha.
Nenhum comentário:
Postar um comentário